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__Cimera o escabel 

A Isabel

A pesar de no ser la abeja que transporte

mi polen y mi néctar, capricho del destino.

A pesar de no ser la llave que en mi pecho

abriera la compuerta de un espiritual río.

A pesar de no ser el pincel trazador

sobre el lienzo de mi alma que yo hubiese querido.

A pesar de haber visto en mis sedientos ojos

nada más que unos ojos

y en mi boca una boca sin voz, cerrada, simple.

A pesar de haber visto mi figura pequeña

y mis pasos sin metas,

cuando veo los caminos estrechándose al frente

en angosto final,

cuando todo se va disipando en la noche

consumiendo el cabo último

y la tarde agoniza ahogándome en su luz

o cuando se despliegan velas hacia un espacio

temido por incierto,

te llamo sin medida al verme sin refugio.

Paso a ser escabel si fui antes cimera,

batallo con las sílabas y lucho con las letras

para hallar las palabras que te eleven y ensalcen

pues nunca me dio nadie

el amoroso filtro que solo tú me das

que será, si me falta, mi puñal y mi muerte.

 

 

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Última actualización: 23 de enero de 2011