__Cimera o escabel
A
Isabel
A
pesar de no ser la abeja que transporte
mi
polen y mi néctar, capricho del destino.
A pesar de no ser la llave que en
mi pecho
abriera
la compuerta de un espiritual río.
A pesar de no ser el pincel
trazador
sobre
el lienzo de mi alma que yo hubiese querido.
A pesar de haber visto en mis
sedientos ojos
nada
más que unos ojos
y
en mi boca una boca sin voz, cerrada, simple.
A pesar de haber visto mi figura
pequeña
y
mis pasos sin metas,
cuando
veo los caminos estrechándose al frente
en
angosto final,
cuando
todo se va disipando en la noche
consumiendo
el cabo último
y
la tarde agoniza ahogándome en su luz
o
cuando se despliegan velas hacia un espacio
temido
por incierto,
te
llamo sin medida al verme sin refugio.
Paso a ser escabel si fui antes
cimera,
batallo
con las sílabas y lucho con las letras
para
hallar las palabras que te eleven y ensalcen
pues
nunca me dio nadie
el
amoroso filtro que solo tú me das
que
será, si me falta, mi puñal y mi muerte.
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